(Por Elías El Hage) Estar escribiendo un libro que aspira a narrar un mundo (el nuestro) y estar en sus páginas finales confronta un hecho que ocurrirá en breve en Tandil con otro que sucedió a principios de los ‘70. La historia la refirió el abogado Jorge Dames a este articulista. Se trató del primer juicio oral y público que se llevó a cabo en la comarca. Se ventiló en el Salón Blanco del Palacio Municipal. Cuarenta años después el juicio a los hermanos Emilio y Julio Méndez será en la Universidad, que también, por primera vez, se convertirá en escenario de un hecho histórico.

(Por E.E.H) El articulista ha escrito todo el día y sobre el atardecer toma un libro que le ha sido regalado para Navidad y pretende disfrutar de su iniciática lectura sentado a una mesa de la Peatonal Bipolar, la cual, desgraciadamente para él, en ese momento está abierta a los autos y a las centenares de motocicletas que pasan por allí. Se trata de la primera imagen del infierno tan temido.

(Por Elías El Hage) La cuestión es más o menos así: en estas horas un grupo de gente vinculada a la cultura local le pide al gobierno que eleve el rango de la ahora erradicada Dirección de Cultura a Secretaría, disconforme con el cambio en la estructura que dejó sin efecto el primer rango –Dirección- y la elevó a un rango intermedio de naturaleza bicéfala por ser compartida con la disciplina Deporte: Subsecretaría. En el error de esa decisión está el primer nudo del problema. La segunda cuestión ya es de naturaleza ideológica y, por lo tanto, mucho más compleja de consensuar.

(Por E.E.H) La asociación entre el lenguaje y el humor produjo un estilo inquietante y temido: la sátira. El neologismo es una de sus herramientas más poderosas, pero el narrador sabe que ese estilo de escritura se parece mucho al trabajo del equilibrista que transita por la cuerda más alta del circo. Porque de eso se trata este oficio: de narrar el circo con la pulsión de la sátira, tales los casos del productor agropecuario Alejandro Moreno Hueyo y la flamante legisladora Victoria Donda.

(Por Elías El Hage) Un chico de 17 años ayer baleó, en un asalto, a un chico de 14. Leída así la noticia ahoga la razón. Que termina de chocar contra la pared cuando se reconstruye el cuadro de situación totalmente inexplicable: el del padre del niño persiguiendo a los ladrones con el menor en el asiento del acompañante de la camioneta. Frente a este hecho que desenfoca la realidad nos quedan dos posibilidades: rezar para que el adolescente, con un balazo que le entró en el ojo y se alojó en su cabeza, salga de esta tragedia lo mejor que pueda, y acudir a Goya para intentar comprender el episodio.

(Por E.E.H) No fue una mujer de su tiempo y eso la hizo única. Fuera de la cocina a la que el patriarcado condenaba a las damas de su época, habitó y compitió en un mundo de hombres que aprendieron a quererla y respetarla: la política, los bares, la salud mental, la producción agropecuaria y el cooperativismo fueron algunas de sus pasiones. Además de todo eso fue madre y fuente de consulta permanente por el profundo amor al pago chico que profesó desde la cuna. Alicia Tita (sin comillas) Brivio se salió del molde femenino para dejar su sello imborrable en este lado del mundo. Murió ayer, dicen, pero se perpetúa en la obra por la que luchó y que merece su concreción.

(Por E.E.H) Era militar pero quizá habrá sido un oficial de otras épocas, porque nunca le brotó ningún exabrupto de cuartel. A los catorce, quince años que teníamos cuando sus alumnos lo conocimos, Pedro Lauro Castorino habría de convertirse en un profe de historia que tuvo en el Colegio San José a su segunda casa, llegando a ser el primer director laico de la Institución. Se murió ayer, en medio del afecto de sus familiares y el otro afecto, el sincero, el imborrable, de dos generaciones de alumnos.

(Por Elías El Hage) Hay cosas que uno se reservaba para contar en otro tiempo o nunca. Pero esta noche, en la alta noche que escribo este artículo, no puedo menos que acordarme de aquel 14 de agosto de 2003. Es una fecha que no dice nada para nadie, excepto para el autor de esta crónica y el firmante de una carta escrita aquel día y que luego iría a llegar a cada casa de la comarca. De la primera a la última. Con un exhorto final: “Ni una explosión más”.

(Por Elías El Hage) No iba a ser un parto sin dolor. Y no lo es. Y puede que aún sea peor, habida cuenta de que quienes están enfrente –enfrente de la vereda de los vecinos que amamos profundamente nuestra ciudad- son seres sin alma, inscriptos en la categoría de empresarios inescrupulosos, patrones habituados al látigo, insensibles a cualquier cosa que no sea su propio bolsillo. Sumados a sus socios naturales, los patoteros a sueldo, los mafiosos del aparataje político que envilece nuestro país. En estas horas cruciales la vecindad tiene que estar a la altura del acontecimiento. Para convertir al mix de la patoteada local y foránea que bloquea nuestras calles en pasado. Para que no vuelvan nunca más.

(Por Elías El Hage) Las doce carpas levantadas frente a la sede de Anses y el sindicalista que ayer con total naturalidad me cerró el paso en Pinto e Irigoyen, me recuerda la muralla de gremialistas que una mañana de 1964 se interpuso entre el camión Fargo que manejaba el camionero libanés Simón El Hage y la cantera a donde debía cargar piedra para terminar de asfaltar el camino a Ayacucho.

(Por Elías El Hage) Se suele decir a menudo que uno está vivo, o algo así, si no perdió al niño que alguna vez fue. Tarea homérica si las hay. Sobre todo cuando uno tiene, sobre los 50, la doble paternidad de ser padre de nuestros hijos y padre de nuestros padres. Pero también suele ocurrir una orfandad doble: que nuestros hijos crezcan y se vayan y que nuestros padres ya no estén. Entonces, quizá allí, uno pueda ir hacia su propia mismidad en busca de aquel niño que todavía pervive en nosotros.

(Por E.E.H) Una es socióloga, porteña; la otra bibliotecaria, tandilera; y la tercera escritora, tandilporteña, si se me permite el neologismo. Las tres, que no se conocen entre sí, profesan el kirchnerismo-cristinismo profundo. El trío tiene algo en común: son damas luminosas, es decir, con brillo propio. Sólo un sentimiento de estoicismo afectivo, digamos, las hizo tolerar algunos crudos conceptos anti K vertidos por este articulista durante los días previos a las elecciones primarias.

(Por Elías El Hage) Trabajo en estos días en el último capítulo de un extenso libro dedicado a la tandilidad desde sus orígenes hasta ayer nomás. Son dos años de investigación y cien entrevistas con emprendedores de un texto que revisa una historia de sueños y quijotadas. Pues, ¿qué fue en 1919, en un pueblo de casas rústicas extraviado en medio de la nada, la construcción del fastuoso Palace Hotel? ¿Y qué fue, sino el epígono de aquella locura fundante, la construcción en 2007 del Hotel Amaiké, primer hospedaje para celebridades enclavado en medio de la sierra?

(Por Elías El Hage) Es probable que para alguna gente –quién sabe cuánta- la amistad sea una cosa que ocurre en el pasado. Quizá porque la memoria a veces engaña o porque, sencillamente, los amigos de aquel mítico pasado hoy están muertos. Las redes sociales que dicen cultivar las ceremonias de la amistad, por ejemplo en Facebook, harían posible hoy la quimera de Roberto Carlos: creer que uno puede tener un millón de amigos. Espejismo que comprueba el fraude digital facebookeano acerca de la palabra amistad.

(Por Elías El Hage) A Fito Páez, un músico, le ocurrió lo mismo que suelen sucederles a escritores y a políticos, es decir a profesionales de la palabra. Se le desactivó el filtro. Se sentó a escribir no sólo sin reparar en las consecuencias de lo que iba a decir, sino sin activar el mecanismo de la razón. Porque desde que Dios o el chispazo cósmico pusieron al hombre en la tierra, nadie puede ir por la vida diciendo o escribiendo absolutamente todo lo que piensa.

(Por Elías El Hage) La noche del 2 de abril de 1982, la jornada que la dictadura militar recuperó las Islas Malvinas, Facundo Cabral volvió al pueblo y dio un inolvidable recital en el Teatro Cervantes. En jardinero y sin el giro místico que daría pocos años después, una sala colmada fue testigo de un hecho histórico. Aquella noche el concierto abundó en referencias al Tandil que Cabral vivió (y padeció) hasta el día que se las tomó del pueblo. Su asesinato se corresponde, como una señal lúgubre del destino, con un chiste que esa noche Facundo hizo sobre la muerte de John Lennon.

(Por Elías El Hage) Hace diez años en la Cámara Empresaria ciertas voces de la cultura, por decirlo así, compartieron una jornada que se tituló “Tandil, chacra asfaltada o paraíso globalizado”. Fue un acontecimiento cultural con signos de presagio: faltaba muy poco para los desgraciados hechos de 2001, expiraba el zanatellismo que había retrasado culturalmente la ciudad, y la pregunta proponía un rumbo a tomar. En esta semana, Gabriel Mariotto, por ignorancia o malicia, postuló a pleno exabrupto su visión sobre Tandil: una chacra asfaltada con las netbooks de Diego Bossio.

(Por E.E.H) Nunca se lo agradecí y hace más de veinte años que se murió. Se llamaba Graciano Name Musa y fue el tío de este articulista. La primera persona que me habló de Boca Juniors, la primera que me llevó a una cancha de fútbol y el directo responsable de que el director de este Portal, tal como les ocurre a miles y miles de lectores boquenses, hoy no esté atravesando por los nueve círculos del infierno del Dante, texto que Alighieri escribió unos 700 años antes del día más penoso para nuestros primos riverplatenses, quienes, desde ayer, habitan el austero gallinero sabático de la B.

(Por Elías El Hage) El Portal estrena hoy un nuevo diseño y un cambio en su logotipo. Dos minutos después que la página cambió de imagen, un buen amigo me dijo vía Facebook: “Me gustaba más el otro diseño, ¿tendré que irme a la Peña El Atraso?”. Me divirtió su ocurrencia y pensé en que probablemente ésa fuera la opinión de muchos lectores. La resistencia al cambio de un sitio que hace del cambio permanente, desde el humor y la memoria revisionista, su modo de vida.

(Por Elías El Hage) En la antevíspera, eufórico por el centenar de militantes K (no 300, como exageró), el funcionario de Presidencia de la Nación y dudoso vecino de la ciudad, Rogelio Iparraguirre, profirió un barbarismo histórico que revela su desconexión absoluta con la realidad local. Dijo que en Tandil nunca en toda su historia había ocurrido una movilización como la que tuvo lugar en la glorieta de la Plaza Independencia con los jóvenes de La Cámpora “para bancar una política, un modelo, un rumbo histórico y ponerle el cuerpo a las convicciones”. El sano consejo para darle a Iparraguirre es que, al menos, agarre los libros o, de lo contrario, le pregunte por las gestas del pasado a sus compañeros de la otrora gloriosa Juventud Peronista. La foto que acompaña este artículo tiene su directa correlación con la coherencia política e ideológica del candidato.

(Por Elías El Hage) La foto apareció en un cajón, entre papeles viejos, poemas de adolescencia, cartas manuscritas de amores remotos traspapelados entre la niebla del olvido, volantes de espectáculos y otros fantasmas de juventud. Estamos ahí, en esa mesa inolvidable del Bar El Cisne, siete personajes de una época. Los ‘80. Década desangelada que probablemente, con excepción de los chicos-héroes de Malvinas, quedará signada como la que acunó a una generación que parece haber sido el furgón de cola de las peripecias de la Historia. Ahí estamos, una de las tantas noches en el boliche de Honorio Vergel, sólo algunos de esos jóvenes que hicimos de El Cisne el encantador reducto de la bohemia tandilera.

(Por Elías El Hage) Todo funciona mejor con el humor, pero no siempre el humor resulta un lenguaje universal. La burla, que es tan sólo una de las facetas más insidiosas del humor, funciona como catarsis terapéutica, por aquella consigna de que el humor es salud. Los afiches de Boca gastando a Ríver, las incontables humoradas que ya forman parte del folclore futbolero, son la expresión más democrática del disenso. En nuestra ciudad hubo un maestro de la burla feroz y si vivió para contarlo fue porque sus andanzas las realizó en el Tandil de los años felices, donde hasta la cargada más cruel solía perdonarse en aras de la buena vecindad.

(Por Elías El Hage) Este Portal observa una regla de hierro: no avanza sobre la vida privada de los protagonistas de sus historias. De modo tal que nos eximiremos de comentar la naturaleza de un chisme de peluquería que reveló el diario Libre, de Fontevechia, y levantó con generosa difusión LU22 Huyamos de Aquí. Este artículo se inscribe no en la sustancia de ese episodio sino en la relación que Diego Bossio supo construir con los medios de comunicación de la comarca, marcada por el efecto de la billetera en la formación de opinión. Radio Tandil fue uno de los pocos medios que quedó afuera de esa “inversión” realizada vía la plata del Estado, con lo cual se podría inferir que al secretario ejecutivo de la poderosa Anses, la emisora de Martínez Belza le ha pagado con la misma moneda.

(Por Elías El Hage) Ayer un periodista cubano radicado en Miami que trabaja para una cadena de televisión lo llamó al director de Turismo, Ernesto Palacios. Juan Martín Del Potro ya estaba en las semifinales de Indian Wells y el periodista, para una teleaudiencia millonaria, le preguntó al funcionario si los vecinos de Tandil estaban festejando masivamente en las calles. Delpo gana y Tandil factura, indiferente a sus mitologías fenecidas: la nueva generación de turistas ya no viene tras los mitos fascinantes que supimos conseguir. La realidad superó a la ficción y la ciudad está, como nunca, parada en lo más alto de la Torre de Tandil, en el luminoso candelero de la fama global.

(Por EEH) “La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: ¿qué quiere una mujer?”, escribió al borde del desasosiego Sigmund Freud. Y si no lo supo él, la cosa pareciera ser que no tiene remedio. En esa línea, Oscar Wilde fue más concreto: “Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas”, aconsejó. Son dos premisas de arranque para intentar hablar de las mujeres en su día.

(Por Elías El Hage) Venda o no venda el inmueble desde donde hace 15 años funciona el Club del Teatro, la Sociedad Española –y también la comunidad de Tandil- tendrá una lección para aprender de lo ocurrido anoche frente a la sede de la entidad. Si las 200 almas hubieran sido ésas o muchas más para oponerse –hace treinta años- a la destrucción del Teatro Cervantes, hoy no habría que llorar sobre la leche derramada. Anoche, teatreros y vecinos dieron un ejemplo de participación y compromiso. También hubo, desde el ámbito político, ausencias difícilmente justificables.

(Por EEH) Era inevitable que iba a ocurrir. La llegada de un sindicalista foráneo duro –con la impunidad de una estancia golondrina en el pueblo- en choque contra los referentes turísticos más emblemáticos de la tandilidad, concluyó como se preveía: a las trompadas. En un desafortunado episodio, el empresario Luis Cerone agredió a un cheff y delegado de Utgrha. Y esta historia vuelve a poner sobre el tapete la materia ideológica del conservadurismo dinámico tandilero, tesis que se ratifica desde los tiempos fundacionales hasta nuestros días.

(Por Elías El Hage) Hace cuatro meses empecé a escribir un nuevo libro que pretende ser una edición superadora del que a cuatro manos escribimos con Ricardo Pasolini. Se trata de un proyecto tan homérico como aquel, pero narrado desde cierta soledad cósmica. La del escribidor que sentado en ese punto fantasmagórico que Borges dio en llamar El Aleph describe todo el universo serrano, desde que Martín Rodríguez pisó un valle cubierto de bosta y arroyos hasta nuestros días. Uno de los temas que están pendientes de análisis, al menos para este autor, es la relación de Tandil con las multitudes que epocalmente lo visitan y/o invaden. Desde la Semana Chanta, pasando por las carreras de Turismo Carretera en los 70, a los actuales recitales de rock.

(Por Elías El Hage) Para el Portal ha sido, el 2010, un año extremo. Su director publicó dos libros, uno enorme (el del Bicentenario) y otro minúsculo (el monólogo de la estatua de Fugl). Pero también supo lo que significa enterrar un padre y reabrir este sitio, al que creía definitivamente clausurado, por una cuestión meramente terapéutica: uno es mejor persona escribiendo. Además este Portal ha creado una módica cosmogonía, un mundo propio, con libertad de expresión plena y abolición de todos los mandatos, presiones y consejos políticamente correctos. Que se refrenda día a día, a los cincuenta años, en la sonora y terminante expresión “Me chupa un huevo”.

Frente a la noticia que golpea como un latigazo en el plexo uno, por instinto, por desesperación, busca en la biblioteca. Como si el fantasma de Miguel de Unamuno y su libro Del sentimiento trágico de la vida pudiera darnos una mano en medio del naufragio, a veinticuatro horas de una Navidad en donde se producen dos acontecimientos que nos atosigan hasta dejarnos sin aire: la muerte insoportable de Rosario (Rose) Díaz Cisneros, una joven de veinte años hija de un amigo del Portal, y el nacimiento de un bebé que habrá de ser carpintero y mesías, y que morirá, asesinado, treinta y tres años después de este día.

(Por Elías El Hage) Fue como un cisma de emoción que movió el piso de todos y cada uno de los presentes –alumnos, madres, padres, profes- y transformó la solemne atmósfera de un acto escolar en un momento mágico. Duró cuatro minutos donde el aplauso derivó en ovación y concluyó en lágrimas. No de una solo persona, ni de dos ni de diez, sino de una pequeña multitud que en el acto de fin de curso del Colegio San José era protagonista y testigo de un hecho que no sólo honra la vida. De un personaje que la fundamenta, que la enaltece, que la reivindica. Y de un Centro de Ex Alumnos de la Institución que, al premiarlo con el merecido Escudo de Oro, convirtió a Nicolás Cía en el paradigma de la ejemplaridad. De eso que debe ser, fue y será un verdadero alumno del Colegio San José.

(Por Elías El Hage) ¿Cuándo se fue todo a la mierda? Pregunta de base, esencial, para intentar comprender lo que ocurre con esta fatalidad llamada Argentina. ¿Cuándo nos caímos al pozo? Pienso en el artículo de Angel Orbea, tan pletórico de buenas intenciones, de ese humanismo utópico que por estos pagos supo ostentar hace treinta años el escritor Juanillo Salceda, y me acuerdo ya no de Foucault, ya no de Lacan, ni del estructuralismo, ni de Sartre. Me acuerdo de mi viejo. Antítesis, él, de la ilustración académica. Hombre de vida trágica y novelesca que podría haber sido, o de hecho lo fue, pero en otro contexto, en esa otra Argentina ya lejana y sepultada, un villero.

(Por Elías El Hage) De entrada, disculpas por la autoreferencialidad del texto, pero –en defensa del articulista- hay que decir que una de las pocas experiencias netamente subjetivas y privadísimas, además del sexo y la muerte, es pasar por un quirófano. Como si semejante hecho no fuera traumático, hay un colmo de yapa: que al paciente lo induzcan a la anestesia escuchando un tema de Ricardo Arjona. Los responsables de esta imborrable momento son el amigo y doctor Fernando Pierotti, el anestesista Poletti, más el pelotón de enfermeras, instrumentistas y afines de la Nueva Clínica Chacabuco.

(Por Elías El Hage) Hay en este Portal por lo menos una generación de lectores con algo en común: somos contemporáneos al Tandil de los años felices. El concepto encierra una cosmogonía, pinta de un solo trazo el Mundo Local en el que nos criamos. Para el artículo que nos ocupa, la felicidad es una instantánea de Foto Rembrandt. Una imagen congelada en ese momento largamente añorado, porque fue fugaz, porque no sabíamos entonces que nunca habría de volver. Ni esa felicidad ni el niño que perdimos en el camino.

(Por Elías El Hage) Voy a citarlo aunque él ya está muerto pero lo dijo una noche de whisky y humor, dos cuestiones que le eran propias de su ser social. Hablo de Dipi, del escritor Jorge Di Paola Levin. Quien esa noche de hace como diez años, en una mesa del Bar Ideal, rubricó este silogismo genial: “Turco, la maldad es salud”. Ergo: la gente buena es la primera que se muere. En ese contexto, ayer falleció José Luis Lunghi. El hermano del intendente. Josefa, para los amigos.

(Por Elías El Hage) Hace nueve años el entonces intendente y teniente coronel (RE) Julio Zanatelli aceptó a regañadientes (y a expensas de un furcio histórico) la llegada del Indio Solari y su misa ricotera. Los medios, entonces, agitaron el fantasma del aluvión zoológico que habría de tomar por asalto la ciudad con presagios truculentos para los bienes y la seguridad de los vecinos. Casi una década después Tandil no es el mismo. La multitud que sigue a Solari es recibida sin afecto pero con interés capitalista. En ese marco, mañana la ciudad y el rock vivirán otra noche inolvidable.

(Por Elías El Hage) Hace seis meses, agotado de la tandilidad tras la escritura de un texto épico, y con la agria certeza de haber perdido el favor de las musas, cerré este Portal. Fue un acto de sinceridad con los lectores. No se puede escribir cuando no se tiene más nada para decir. Pensé que el adiós era para siempre, pero en el silencioso retiro ocurrieron algunas cosas y hoy, con ciertas condiciones, este sitio retoma el contacto con los lectores que lo estaban esperando, con los auspiciantes que lo sostienen y con las musas que lo inspiran.